Atrás...

Extracto de algo que escribí hace muchos, muchos años, reflejo de lo que deseaba que me ocurriese en ese momento, ejemplo de esos sueños silenciosos que todos tenemos y que, de vez en cuando, se transforman en palabras:

"Tenía que salir a buscarlo, volver a mirarlo, caerme de nuevo en mitad de la calle y que me tocara la muñeca…, tenía que encontrarlo. Apenas podía respirar por el simple pensamiento de que era probable que el azar no fuera generoso conmigo -hasta ahora nunca lo había sido, no tenía por qué empezar a serlo- y que, por su culpa, nunca más me iba a volver a cruzar con él, siendo su tacto el único recuerdo del que se impregnarían mis carencias.

Crucé el salón que olía a prisión y vi como los cuadros palpitaban a mi pasar... No sabía si había alguien en casa pero tampoco me iba a esforzar en averiguarlo, sólo quería meterme en mi habitación y bajar la persiana, no dejar ni una rendija por la que pudiera pasar recuerdo alguno de aquella mañana, dejar mi mente en negro -nunca en blanco ya que en un fondo de esa tonalidad se pueden escribir letras- y mimetizarme con la cama como tantas veces había hecho.

Allí, bajo las sábanas, lo único que quería era salir a la calle y gritar su nombre hasta que, al doblar una esquina, me lo cruzara de nuevo. Sería justo en ese momento cuando le entregaría mi muñeca..., la había tocado y era suya."